En un lugar de Chile cuyo nombre no quiero acordarme...bueno en realidad sí pero se me olvidó.
...
Ya bueno si me acuerdo pero lo voy a mantener en secreto porque me vino la onda enigmática.
En fin, en un lugar de Chile cuyo nombre no voy a divulgar, husmeando por ahí andaba buscando alguna entretención literaria, ya me había leído un par de ediciones antiguas del The Clinic pero quedé con gusto a poco.
De puro incauto me atreví a abrir un cajón.
Esa fue mi perdición.
Sacado un libro había,
forrado como mis cuadernos de antes
Y mientras leía
descubrí que era de García Márquez
Me obsesioné con 100 Años de Soledad, pensaba hojearlo un ratito pero Macondo con las invenciones locas de Melquíades y la pasión desmedida de José Arcadio Buendía me aspiró a una historia como pocas. Solo 3 libros han sido capaces de perturbar mi alma: Mi Planta deNaranja-Lima, Fatamorgana de Amor con Banda de Música y este libro, terminé de leerlo a eso de las 3 de la madrugada y descubrí que estaba angustiado, por la puta el libro bueno.
Y García Márquez es un conchatumadre, no sé como lo hace, el hueón mete sexo a cada rato y de las formas más sórdidas y descaradas, pero lo hace sonar romántico. Como la parte en donde estaba el personaje X con esta otra personaje Y y en vez de decir "ella sintió su erección punteándola por detrás" pone "y él la abrazó, ella se trato de apartar pero él la abrazo aún con más fuerza. Y entonces ella lo sintío".
Hueón seco, la cago. Nada de Shakepseare acá.
PD: soy un maldito poeta.
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Ya bueno si me acuerdo pero lo voy a mantener en secreto porque me vino la onda enigmática.
En fin, en un lugar de Chile cuyo nombre no voy a divulgar, husmeando por ahí andaba buscando alguna entretención literaria, ya me había leído un par de ediciones antiguas del The Clinic pero quedé con gusto a poco.
De puro incauto me atreví a abrir un cajón.
Esa fue mi perdición.
Sacado un libro había,
forrado como mis cuadernos de antes
Y mientras leía
descubrí que era de García Márquez
Me obsesioné con 100 Años de Soledad, pensaba hojearlo un ratito pero Macondo con las invenciones locas de Melquíades y la pasión desmedida de José Arcadio Buendía me aspiró a una historia como pocas. Solo 3 libros han sido capaces de perturbar mi alma: Mi Planta deNaranja-Lima, Fatamorgana de Amor con Banda de Música y este libro, terminé de leerlo a eso de las 3 de la madrugada y descubrí que estaba angustiado, por la puta el libro bueno.
Y García Márquez es un conchatumadre, no sé como lo hace, el hueón mete sexo a cada rato y de las formas más sórdidas y descaradas, pero lo hace sonar romántico. Como la parte en donde estaba el personaje X con esta otra personaje Y y en vez de decir "ella sintió su erección punteándola por detrás" pone "y él la abrazó, ella se trato de apartar pero él la abrazo aún con más fuerza. Y entonces ella lo sintío".
Hueón seco, la cago. Nada de Shakepseare acá.
PD: soy un maldito poeta.
3 comentarios:
No me gusta García Márquez. xD. Me aburre el realismo mágico. Tan común estos días =S.
Eso. Vengo a flotar.
Ah, soy milk XD.
"Esop" XD
yo lo encuentro harto mejor que esa huea de shakespeare
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